* * *
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
Респект мой лексике обсценной,
Сокровищнице слов бесценной,
Освобожденных от оков,
Откуда черпали горстями
С трудом терпимые властями
Кибиров, Губерман, Барков.
И я, легко признаю это,
Пивал, пивал в былые лета
Не раз из этого ручья,
Да и сейчас, друзья, не скрою,
К источнику сему порою
Нет-нет да припадаю я
Затем, чтоб на листе бумаги
Следы волшебной этой влаги
Сплести в затейливый узор.
И что б они там ни орали,
Адепты ханжеской морали,
Смешон и жалок этот хор.
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
Но вот чего страшусь всегда я —
А что, коль дева, нах, младая,
Затеет вдруг в какой-то миг
С прыщавым пэтэушным пылом
Мутить своим нечистым рылом
Благословенный мой родник.
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
