April 3rd, 2011

0804

(no subject)

если поэзия - это езда в неведомое, то кто тогда поэт?

upd1

незнаемое
(постоянно мне мой мозг подкладывает мне то синонимы, то свинью)


upd

если поэзия - езда в незнаемое,
то вчера ко мне приходил ездец в незнаемое
и просил 200 рублей
видимо, на дорогу.
0804

(no subject)

Местный житель: «Я был на площади Тахрир в Каире, сейчас свергаю Каддафи. Потом, возможно, отправлюсь воевать в Сирию».

увидел у varjag_2007 

Отличный такой местный житель. Я бы сказал "профессиональный местный житель".

интересно ещё, где он был "местным жителем" до Каира и где будет после Сирии.
вот в Минске он будет смотреться вычурно... А в Москве?
0804

С Днём Рождения!


Владимир Строчков strochkov 

    *    *    *

Я говорю, устал, устал, отпусти,
не могу, говорю, устал, отпусти, устал,
не отпускает, не слушает, снова сжал в горсти,
поднимает, смеется, да ты еще не летал,
говорит, смеется, снова над головой
разжимает пальцы, подкидывает, лети,
так я же, вроде, лечу, говорю, плюясь травой,
я же, вроде, летел, говорю, летел, отпусти,
устал, говорю, отпусти, я устал, а он опять
поднимает над головой, а я устал,
подкидывает, я устал, а он понять
не может, смеется, лети, говорит, к кустам,
а я устал, машу из последних сил,
ободрал всю морду, уцепился за крайний куст,
ладно, говорю, но в последний раз, а он говорит, псих,
ты же летал сейчас, ладно, говорю, пусть,
давай еще разок, нет, говорит, прости,
я устал, отпусти, смеется, не могу, ты меня достал,
разок, говорю, не могу, говорит, теперь сам лети,
ну и черт с тобой, говорю, Господи, как я с тобой устал,
и смеюсь, он глядит на меня, а я смеюсь, не могу,
ладно, говорит, давай, с разбега, и я бегу.


"Глаголы несовершенного времени" купил в 95. Толи в Москве, толи в Питере.
Потом её зачитали. Думал всё. Ан нет. Году в 2000 удалось купить замену.
На суперобложке сохранилась "дореформенная" цена - 19 тысяч.


Андрей Коровин korovin 

* * *
Весенний Крым. И каждый день – в цвету.
И у весны расцвёл язык во рту.
И Божья влага в небесах пролита.
Ко мне приходит сон, и в нём – они:
Бессонные бенгальские огни –
Сугдея, Феодосия, Джалита.

Владычица морская – говори.
Пускай шуршат по стёклам тропари
На день седьмой и на двунадесятый.
Пусть любит нас Господь в своём Крыму,
И я у смерти времени займу,
И мы проснёмся – вместе, как когда-то.

Сергей Харцызов serg_xzov 

* * *
Все поэты – ерундовые люди:
занимаются всю жизнь чем попало,
и хотят, чтоб им за это на блюде
подносили бы почёт и хлеб-сало.
 
Гнать их надо, болтунов, дармоедов,
оседлавших наши шеи и плечи!
Наплодили, понимаешь, поэтов!
Потому и жрать, товарищи, неча!
 
Вот в Китае – там с поэтами строго:
знай – рифмуй Мао Цзедуна заветы!..
А у нас всю жизнь писателей много,
а порядку настоящего – нету.
 
А у нас всю жизнь то пень, то колода,
то мы дух обожествляем, то плоть…
Но дрожит над нами Матерь-Природа,
и качает нашу люльку Господь.
 


Дорогих  kitti_bumsbum и the_cuck0o поздравляю пока без цитат.
простите меня к следующему году постараюсь исправиться.